Ia embora vinte vezes pra sempre voltar, falava que não queria pra se convencer disso e
sempre estava lá, sentindo por não se amar o suficiente pra dizer não, dolorida por não ser o
bastante pra voltar e mudar as coisas. E repetia mil vezes que era diferente sabendo que era
sempre igual, falava como quem muda e não mudava nada por falar o que pensava. Era
teimosia, mas aceitava calado pra não machucar enquanto sangrava andando por aí, era
silêncio sempre fazendo barulho por onde passava e nunca era, sendo tudo o que pensava em
ser.
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